"Pasa la tarde".
Pasa la tarde, la mas larga y calurosa de las tardes
tarde de augurios y veredas trizadas
de fotografias, cartas y libreros,
aroma de tarde septiembrina, con aroma a ninguna tarde igual
zapatea en el polvo la lluvia que amenaza y no toca el sexo de mi jardin
no hay pajaros esta tarde, solo fantasmas aleteando su presentimiento
mi vaso esta triste, mis labios se amoratan y no de frio
mas la tarde se queda inmovil y me mira y me arrastra y me pregunta ¿donde?
asi, ya no pasa la tarde, no llega ningun horario hasta mis confines de hombre
pero es Septiembre, seguro que es el mes noveno, pero en un dia inexacto y sin horario
y yo divago y trato de aferrarme a mi vaso ironico, a su beso de vidrio
a su lengua morada de tonos frutales, a su esencia de siquiatra casi casi gratuito,
me reclino en mi divan, entre el aire de dos sillas puestas entre polo y polo
sigo enjugando mi pan en las lagrimas del fondo
para que llorar mas, me digo, que podre alcanzar entre sollozos
esa era otra tarde, quizas ayer fue, no lo recuerdo y si fuera mañana tampoco importa tanto
vamos a lo nuestro, a lo mio en realidad, que nos importa el resto,
si bailo lo hago conmigo, con ese otro que se esconde tras mi camisa
y con el peleo con un cogote de botella bebida hasta la muerte y su susurro
mas, si hay dolor en todo esto, no se que dia es el de mi muerte
no puedo prepararme, no puedo despedirme,
se que es Septiembre pero no estoy tan seguro.
Alvaro.
